Anécdota personal.

Así habló la boca rota, expulsando palabras que parecían dientes, y en mi recuerdo se inflaman como narices pellizcadas, desuellan colores como pedregosos hematomas, acostada en la oscuridad palpo a diario tu soliloquio, hasta que la aflicción se adormece.

========FIN========

Treinta y siete.

Carne roja deshuesada catapulta colores, aproxima dócil una risotada ovoide, pero el ímpetu del serpenteo no autoriza impresión en placa fotográfica alguna, todo lo que obtengo son codos, colmillos y pestañas, y comprendo que ningún ingenio puede atrapar todo el espectro de su nebulosa. Materia macroscópica que un tren arrolló la víspera y hoy es vista desayunando vermú y aceitunas en virtud de alguna ganzúa cuántica. Haz heterogéneo, fenómeno ondulatorio electromagnético siseando, derramando las hormigueantes partículas de su manifestación física, que atónita maneja rotuladores y fuma a ciento veinte kilómetros de distancia.
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Treinta y seis.

Todo el llanto descerrajado, todos los puños aporreantes de perro de tira cómica no arrancarán ni una viruta de compasión del mundo. Gretel, descubre tu dedo, sé que me engañas. Pero la cena aún no ha concluído. Animales muertos, mujeres vivas.

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Treinta y cinco.

Me hacía compañía.

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Y para la gente joven, El niño gusano

Treinta y cuatro.

Hay festín en el núcleo, ayuno en la periferia.
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Harry Stephen Keeler y Hazel Victoria Goodwin.

Mi mente estallará si le inyectáis más dialectos.
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HSK y señora, foto prestada de este estupendo lugar.

Venus in furs.

Me abordó por la espalda, me cubrió los ojos, no, apagó la luz, no, ya estaba apagada, le pregunté: "¿qué quieres", no: "¿quién eres?", no, solamente lo pensé, y él respondió "uno" y empezó a reir, y yo creí que era Achille, no, Mijail, no, Stanislav.
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En la imagen, Bobby Fischer, en 1956.
Y esto es Venus in furs.

Treinta y tres.

Me despertaron las virutas, los desdichados pedacitos del adefesio desmantelado, triturado hasta serrín. Me sobresaltaron minúsculas secciones de abdomen de vaca, que en torno a mí oscilaban, gráciles y rosadas, parecían comida espacial.

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La imagen pertenece a"Videodrome" de D. Cronenberg

J.G.Ballard

No hay nada que no pueda perdonar a un hombre simpático de ideas truculentas.

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Treinta y dos.

El cielo calvo como una vesícula eyecta sobre mí el cachorro que no se atreve a asesinar.

Ni siquiera es caza menor. Es sustancialmente ganado.

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ME ACUSO de no haber conocido a Los Saicos hasta el día de... ayer!

Pero por la gracia de "Camisa de fuerza" y "Demolición", yo también quedé saica.

Anoche creía que me había desnucado.

pero es que estaba sonando Mursego y luego Manos de Topo.
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Treinta y uno.

Querido pelele: no soy una niña, tragué la fruta, ésa es la verdad. Toleré sin parpadear aquel inapelable dedo índice, nunca protesté cuando el paquidermo maniobraba encima, manifesté mi aprobación a la nuez vómica y las cápsulas, estaba sonriendo mientras los punzones se precipitaban.

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Este señor de aquí encima se llama
Crispin Glover

Sal Mineo.

En comparación, tu tarea de administrar muerte resulta casi escolar.

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Ojalá esta canción, "Never destroy us", se detuviera comenzando eternamente.

Marie Laforet.

Y los peces se comieron a Fra Angelico.

De hecho, los peces estuvieron eructando Fra Angelico durante una buena temporada.

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Treinta.

Esas rayas maníacas en el cielo... es como si se hubiera escapado un orangután con un rotulador y Nola ha corrido tanto que los ojos le laten y las rayas a veces parecen fideos y a veces globos. Siempre la veo correr en la misma dirección. Cuando va. Cuando regresa. Me pregunto si eso que hace es técnicamente “ir” o “volver”.
Nola trae el folletín. El folletín trae letras y algún dibujo chusco. Es el capítulo XXXII. Al final del capítulo XXXI, el Pistolero Intelectual consumaba el asesinato del señor Moulaert. Al principio del capítulo XXXII, el Pistolero Intelectual se encuentra mordiendo una de las nalgas de la viuda Moulaert. Esta elípsis resulta abrupta pero prometedora y la nuca de Nola desaparece por el extremo derecho de mi ventana, el mismo por donde se fue o empezó a regresar la primera vez. (La primera vez, hoy). (Creo).

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Veintinueve.

Anoche vi correr a Nola y nadie la perseguía.

Como siempre, todo estaba dentro: los vapores perversos, las sílabas deformes, los parásitos del siamés.

Algo así.

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En realidad, estaba pensando en otra canción.

Era "The Chelsea Hotel Oral Sex Song" de Jeffrey Lewis.
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Error de reformulación.

El chico bizarro del banjo en "Deliverance" se llamaba Billy Redden.

Antes estaba escuchando "Preaching the blues" de The Gun Club. Swamped.
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Abby Arcane-Cable-Holland-?

Pero no me apetece desnudarla.
Omar, ¿es esto normal?
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