Ocho.

Dios husmea cada uno de mis cabellos. Escucha, yo ya he cumplido. No deseo saber nada más sobre cebras y leones. Fui incapaz de asesinarte y te abandoné en el desierto, mas las flautas de la fiebre, el tic-tac de las ranas te devolvieron a casa.


Que sea vodka.
Observo el mueble-bar y pienso en el pianococktail.
Y entonces es vodka con It ain't me babe no-no-no, y salta sobre mí como coces y pinchazos de tenedor.
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Ahora no escucho nada, estos novísimos y sofisticados ingenios de reproducción musical no fueron diseñados para mis gordinflones dedos vendados. Ahora guardo silencio.

Siete.

"Ya tiene uno encendido, Sra. Murray"(*)

Aprieto los párpados para no ver esa comida con ojos que escruta mientras es engullida.
Cuando trago, esos globos vigilantes ruedan por mis conductos, siempre alerta, almacenando grasa y datos.
Cuando despierto, percibo la orden: he de vomitar.

...que sea vodka!

Recuerdo la tarde en el bosque. La luz deshilachándose en semillas y aguijones.
Y más tarde, nuestra cena en compañía de las ánimas de la leña, y los ágiles muslos del verano rodeándome.

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(*)Faye Dunaway en Chinatown pide un cigarro, pero ha olvidado que ya tiene uno encendido.
Hoy todo el día con "The Disappearing" de Micah P. Hinson en la cabeza.

Seis.

Achille es el de más baja estatura y usa lentes como Simbad. La barba ulula en el mentón de Vasco de Gama. Stanislav, en cierta ocasión, no se rasuró durante seis semanas.

Aún no sé quién deseo que me toque primero.

(Siempre que conecto a esta película, está Gene Hackman.
Gene Hackman abrazando un maletín.
Gene Hackman descolgando un teléfono.
Gene Hackman instalando un dispositivo de escucha en un retrete.
Gene Hackman salivando sobre un saxofón...)

El dedo caliente restaura otros apremios: comer, orinar, pellizcar un laúd en el terrado, aspirar cigarros, espiar claraboyas. Tengo pechos y labios, tienes yemas calientes, falanges nudosas, colmillos apetecibles. Eres bienvenido.

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Escucho a Lady Day, "It's my man", mon homme, es 10 de diciembre de 1942