Ya no me gusta la gente tridimensional.
La tormenta me traga con los pájaros y me escupe en la carne de un muchacho agraciadamente desaliñado, que usa lentes y se expresa con solvencia, pero que tal vez haya leído demasiado a Bret Easton Ellis.
Parece que manipularan una res, pero es una persona.
Soy disfraz, bajo tu ojo la fascinación se desfigura como un terrón, y debo viajar para morir.
Ni huelo, ni veo, ni saboreo, aturdida en el eco hiperdesarrollado de mis pasos de latón.
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Escucho "Lady Day" de Richard Swift.
