28/3/09

Veinticinco.

No lloré por mi madre, lloré por mi perro. Las hormigas lo emanciparon a su reino, los ciempiés dorados y las libélulas tornasol. El pistolero brotó de un peñasco, rascando un banjo, "cape, lege!" halla la revelación del animal inmolado.

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19/3/09

Der Baader-Meinhof Komplex.


Ya no existen niños ricos como éstos.
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15/3/09

Esto es lo que estoy mirando.


Mientras suena "Mi prima y sus pinceles" de Josele Santiago, "los muertos dicen que no, la calle grita que sí". Me gusta particularmente cuando carraspeas, qué gusto, Josele, hijo.
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10/3/09

Veinticuatro.

Oigo patitas. Desde que descubrí aquel pájaro muerto, la oscuridad y su tromba viscosa suenan a patitas. La tibia fricción de sus tigres contra la chapa de los automóviles. Esos charcos ambulantes, hambrientos, fétidos están parpadeando en mi garganta, están gesticulando en tus tacones, oh Pépé, cigarra de la casbah.
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Suena "Accidente", de Los Punsetes.(Tú eres de los que miran en los accidentes...)

7/3/09

Le feu follet.

'Me suicido porque no me quisiste, porque no te quise. Me suicido porque nuestras relaciones fueron cobardes para estrecharlas. Dejaré sobre ustedes una mancha indeleble...'
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1/3/09

Veintitrés.


El pajarito ha muerto sin protestar, residuo banal en mi mano, quién lo sustituye, no advierto desequilibrios en la tarde, ni en el sol que palpita, trompeta fulgurante.
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En la foto, Ingemar Johansson.