31/8/08

Cinco.


Más vieja que los titiriteros, en el circo se rieron de mí:
"Ya tenemos un niño de madera, uno auténtico".
Yo también moriré como una mascota. "Gloria Grahame Gloria qué?"
muñeca con pelos y bultos, las uñas blancas hundidas en el cuero cabelludo coloreado, toneladas de gimoteo fiero, y después tan sólo las negras rodillas emergentes de la durmiente ofélica.
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Escucho "Love Street" de The Doors

24/8/08

Cuatro.



Estoy muy bien.

"No la chupas, no te gusta de espaldas y eres sucia".
Escucho "Du e för fin för mig" de Dungen

20/8/08

Tres.

"Me obligaron a mirar"
A Malabar se dirigieron Simbad y Vasco de Gama.
"Y todos mordieron mi grasa:
los dos, los tres, los cua..."
Tengo miedo. Es la hora de cenar. Algunas personas se han reunido frente a la puerta del Convento, sus sondas se me encaran cuando aparezco, sus dientes brillan, sus pestañas culebrean como deditos, sus cuellos crujen como nueces. Tengo miedo.
El hambre no se detiene.
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Escucho "Les frites bordel" de Thomas Dutronc
"Ni dieu, ni maître, mais des frites, bordel!"

16/8/08

Dos.

Dos personas sobre una motocicleta. Sólo distingo las piernas desnudas de la mujer como una chispa y recuerdo cuando aquello me resbaló por el muslo y exhalé un "ah" de sorpresa, y él entonces dijo: "¿nunca te ha sucedido?" "no", pensé yo, y eché a correr.
Después, una gota titilaba en el suelo de la cocina.
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"Iste mundus furibundus"

6/8/08

Uno.

"Eres como un chico sin cola, un chico sin cola y con tetitas" dijo.

Ya no me gusta la gente tridimensional.
La tormenta me traga con los pájaros y me escupe en la carne de un muchacho agraciadamente desaliñado, que usa lentes y se expresa con solvencia, pero que tal vez haya leído demasiado a Bret Easton Ellis.

Parece que manipularan una res, pero es una persona.
Soy disfraz, bajo tu ojo la fascinación se desfigura como un terrón, y debo viajar para morir.
Ni huelo, ni veo, ni saboreo, aturdida en el eco hiperdesarrollado de mis pasos de latón.
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Escucho "Lady Day" de Richard Swift.